Todo bajo el cielo recibe su propia hora; Nada llega antes de la estación que le fue hecha. Nacemos, y después somos recogidos; Lo que ponemos en la tierra, un día lo arrancamos. Las heridas se abren, y las heridas se cierran. Los muros caen para que otros mejores se levanten. El dolor tiene su hora; la risa tiene otra. El luto termina, y los pies comienzan a moverse. Las piedras se esparcen, y luego se recogen; Los brazos aprietan, y luego aprenden a soltar. Buscamos lo perdido y perdemos lo que buscábamos; Guardamos algo y descubrimos que hay que soltarlo. La tela se rompe, y la tela se cose. El silencio tiene su uso, y el habla también. Hay una hora de amar y una hora de negarse; Una hora de lucha y una hora de dejarla. Dios hace cada cosa hermosa en su hora Y pone en nosotros el sentido de lo eterno. Aun así el diseño entero escapa a nuestra lectura, Desde su primera línea hasta la última. Toma la alegría donde venga: pan, trabajo, compañía; Llegan como regalo y nunca como salario. Lo que su mano establece permanece; Nadie le añade y nadie le quita. El juicio espera donde creció la maldad; El justo y el injusto llegarán a su hora. El hombre y los animales vuelven juntos al polvo; ¿Quién conoce el camino de cada espíritu? Recibe el trabajo puesto en tus manos; Esta es la porción entregada a tu vida.