Tudo sob o céu recebe a sua hora; Nada chega antes da estação que lhe foi feita. Nascemos, e depois somos recolhidos; O que pomos na terra, um dia arrancamos. Feridas se abrem, e feridas se fecham. Muros caem para que outros melhores se levantem. A dor tem sua hora; o riso tem outra. O luto termina, e os pés começam a mover-se. Pedras se espalham, e depois se ajuntam; Os braços apertam, e depois aprendem a soltar. Buscamos o que se perdeu e perdemos o que buscávamos; Guardamos algo e descobrimos que é preciso largá-lo. O pano se rasga, e o pano se costura. O silêncio tem seu uso, e a fala também. Há uma hora de amar e uma hora de recusar; Uma hora de luta e uma hora de depô-la. Deus faz cada coisa bela na sua hora E põe em nós o sentido do para sempre. Ainda assim o desenho inteiro escapa à nossa leitura, Da primeira linha até a última. Toma a alegria onde ela vier: pão, trabalho, companhia; Chegam como dádiva e nunca como salário. O que a sua mão estabelece permanece; Ninguém lhe acrescenta e ninguém lhe tira. O juízo espera onde cresceu a maldade; Justo e injusto chegarão à sua hora. Homens e animais retornam juntos ao pó; Quem conhece o caminho de cada espírito? Recebe o trabalho colocado em tuas mãos; Esta é a porção entregue à tua vida.